Tristán e Isolda – Viena (Staatsoper) – Reseña

Al final de la quinta función de la Tristán e Isolda de esta nueva producción vienesa, no pretendemos haber captado todas las intenciones de Calixto Bieito. Y eso, por supuesto, seguirá siendo una frustración. Qué importa, sin embargo, haber pasado por alto ciertos puntos de vista del director español cuyos deslumbramientos y, dirán algunos, vagabundeos conocemos: así estos quince vaivenes que puntúan todo el yo, donde niños con los ojos vendados asisten, imperturbables, a los intercambios de los protagonistas, ellos mismos balanceándose sobre el agua que cubre toda la escena en un estanque gigantesco. Nos preguntaremos, hasta el final, si esta escena no existe sólo en la imaginación de Isolda que, desde el principio, ha puesto sus ojos en Tristán, este último tendido desde la subida del telón hasta sus primeras palabras cantadas, en ¡Cinco centímetros de agua!

¿Qué importa realmente si todo no es claro, obvio; En efecto, la propuesta de Bieito es tan abierta, tan proteica, que cada espectador habrá encontrado mil materiales para apropiarse de “la acción” (“Handlung” es el término elegido por Wagner para calificar su pieza) y leer allí lo que este drama inspira en a él.

Como mínimo, estaremos de acuerdo en que, en la visión de Bieito, el amor entre Tristán e Isolda es imposible. Estos dos nunca se encontrarán: ni en el amor por lo tanto (no hay intercambio de poción de amor entre ellos), ni siquiera en la muerte: Isolda antes de la escena final levanta el cadáver de Tristán en una silla y lo pone en una mesa de la cocina, y ella misma terminará sentada en el otro extremo de la mesa, en una postura que no nos permite concluir inequívocamente que está muerta.

© Wiener Staatsoper / Michael Pöhn

Si el amor es imposible entre ellos es porque existiendo sería devastador, autodestructivo; en el primer acto, Isolda no deja de sacudir, humillar, envilecer a Tristán (¡lo golpea, lo tira al suelo, lo jala por la capucha!) porque lo ama y él no sabe cómo responder a esto. amar. Y lo primero que hará Tristan después de simular beber la poción de amor y desmayarse es cortarse el pecho. Y luego eso de nuevo: no hay pelea con Melot, que no necesita pelear contra Tristan, este último se suicida.
Amor imposible es la incapacidad de Tristán para unirse a Isolda: esta es en todo caso una de las -raras- pistas que da Bieito en sus entrevistas ya que, como sabemos, quiere dejar al espectador el control de su propia lectura. Esta incomunicabilidad entre los dos amantes se expresa admirablemente en un segundo acto impresionante. Dos góndolas cúbicas, cada una de las cuales representa una habitación de apartamento, emergen del suelo y se elevan en el aire, antes de descender y luego volver a subir, en un incesante vaivén. Tristán e Isolda ocupan cada uno una de estas habitaciones. Se las arreglarán, durante los cuarenta minutos del dúo de amor, para destruir (¡otra vez!) los muebles, arrancar las páginas de los libros de la biblioteca y luego las paredes de su habitación. En ningún momento las dos barquillas estarán a la misma altura y cuando, finalmente, ante el paroxismo del dúo, intentarán juntarse estirando los brazos uno hacia el otro por encima de las barquillas, no lo conseguirán. Sus manos permanecerán separadas unos centímetros mientras que, genial inspiración, hubiera bastado que cada uno se inclinara un poco más hacia el otro para que al final se encontraran. Este segundo acto seguramente quedará como una de las inspiraciones más llamativas de Bieito.

© Wiener Staatsoper / Michael Pöhn

El III es más difícil de descifrar, o mejor dicho abre tantos caminos que tendemos a quedarnos atrás, en la encrucijada. Treinta extras completamente desnudos nos dan la espalda en el fondo; se acercan cuando Tristan vuelve a la vida y se congelan antes de volver a sus lugares. ¿Representan el reino de los muertos, ese paisaje de desolación donde los restos de la vida de Tristán e Isolda se esparcen por el suelo? L’apparition subreptice de personnages endimanchés, qui pourraient bien figurer le royaume des vivants, et leur départ tout aussi discret, effarés du spectacle qu’ils viennent de voir, pourrait accréditer l’idée que décidément, Tristan et Isolde sont déjà passés dans l ‘otro mundo.

Ni que decir tiene que esta puesta en escena, por lo abrupto de su propuesta, causó revuelo la noche del estreno. No es el caso de esta actuación aclamada durante larguísimos minutos por un público que las distintas representaciones musicales han conquistado lógicamente. Comenzando con la orquesta de la Wiener Staatsoper que ofrece un fascinante aperitivo con un preludio alargado ad libitum ; todo sucede como si Felipe Jordán él mismo tocaba sus cuerdas, disfrutando de la sedosidad, luego soltando a los leones, pero perfectamente disciplinado. Nada faltó esta noche en el éxtasis orquestal y Jordan no está por nada. La Isolda de martina serafín habrá sostenido un solo acto en una forma de contornos casi perfectos: lo habrá apostado todo a ese acto que la consumía como ella misma devoraba a un Tristán que arrastraba su miseria y no quería entregarse. Un acto ciertamente pero ¡qué llama, que enciende el sufrimiento! Entonces, sólo queda el metal, la estridencia. Las emociones luchan por aflorar y Martina Serafín completa su liebestod agotado, vaciado de su sustancia.

Trayectoria inversa para el Tristán de Andreas Schager ; tras un primer acto donde no es muy solicitado, sube al poder en el dúo donde lo vemos como un león en una jaula, destrozando muebles, arrancando tabiques, rasgándose la ropa. ¡Y luego el tercer acto! Como si el II hubiera sido solo un anticipo, entrega un monólogo final sobrehumano que transforma en una escena de borrachera y locura; es un Schager frenético, más Heldentenor que nunca, la voz siempre tan clara como segura. Pero ¿de dónde saca esta energía? ¡Schager es hoy un Tristán de lujo!

René Papa es Marke se tomó unos segundos para estabilizar su voz al comienzo de su monólogo; y luego lanzó la máquina, bien ayudado en esto por un Philippe Jordan atento a darle el espacio necesario. Representa a un rey totalmente aniquilado, abatido, encorvado, casi sin cuerpo. La marca Pape está intacta esa noche con el bajo todavía como habitado y cantando y su entrecortado pianissimi. El Kurwenal de Iain Paterson está totalmente comprometido con la causa de su Tristán; La energía de Schager debe ser contagiosa porque Paterson no conoce un solo momento de debilidad. No tendremos más reservas en el Brangäne de Ekaterina Gubanovaimpecable (su “Habet acht” de II es sublime), quien, tras limpiar dos peces atrapados en el estanque, le proporcionará a Tristán el cuchillo para acuchillarle el vientre.